tag:blogger.com,1999:blog-71147895755806192992012-02-12T15:31:52.056-08:00Obra visual y literariaAndrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.comBlogger571100tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-63475302585084402352012-01-23T16:29:00.000-08:002012-01-30T16:46:48.524-08:00aleteo de tristezas<div>parvadas humanas descienden, descienden<div><br /></div><div>sus árboles verdes, sus blusas amarillas, faldas largas, azules y verdes</div><div>sus rebozos donde llevan a la cría al pie del precipicio.</div><div><br /></div><div>En medio de su telaraña de arrugas, el ojo,</div><div>y en lo profundo de su mirada,</div><div>el ritmo insano de la locura, del semáforo y la indiferencia.</div><div><br /></div><div>se escuchan parvadas humanas descender desde la sierra</div><div>sobre las calles de la ciudad se oye</div><div>aleteo triste de la hambruna</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-6347530258508440235?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-76628719739202901592012-01-21T18:25:00.000-08:002012-02-02T16:56:59.829-08:001. y al encontrar unas cuantas frases escondidas como lagartijas en la pared, las revolví en el lodo de mi pecho. Como flores de barro se alzaron sus pequeñas llamas de luz interna.<div><br /><div>2. los árboles también se aman por sus silencios.</div><div><br /></div><div>3. y aún extasiada, tus caderas sembradas sobre el árbol de agua sin flores, pero con la envergadura perenne que amaste, te inclinaste dócilmente sobre el sueño profundo y espiral.</div><div><br /></div><div>4. hay huellas silenciosas y blancas, olores fríos, ramas que son letras y cuyas copas son intangibles pero se mueven en el pecho como serpientes amorosas lejos de las miradas de los demás.</div><div><br /></div><div>5. con la yema de los dedos que hundiste entre tus muslos dibujaste un alce bebiendo de la gruta de un manantial.</div><div><br /></div><div>6. te llamo cuervo de plumaje índigo, voz transparente que emana del pecho, escritura al filo del precipicio, flor de piedra y luz que aún palpita en la boca ósea del cráneo. </div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-7662871973920290159?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-81017801833348292972011-12-23T19:33:00.001-08:002011-12-23T19:33:24.450-08:00el olvido es una piedra donde se esconden muertos.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-8101780183334829297?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-82161475519936287942011-12-23T19:31:00.000-08:002011-12-23T19:32:40.698-08:00entre las palabras del agua los lirios de tu piel se abren.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-8216147551993628794?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-73407744148950858502011-12-23T19:30:00.000-08:002011-12-23T19:31:49.597-08:00la voz raspa las uñas, las paredes absorben la luz<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-7340774414895085850?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-43747596611787300362011-12-23T19:29:00.000-08:002011-12-23T19:30:37.524-08:00si aprender de la soledad y el desprendimiento es parte del propósito de vivir y morir, es fácil declarar como locura lo que el ser humano hace con su vida.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-4374759661178730036?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-11672131206320629602011-12-23T19:26:00.000-08:002011-12-23T19:29:14.875-08:00los ladrillos tienen piel, la baba del cemento se endurece, el tiempo es la yema de tus suspiros.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-1167213120632062960?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-18272217597343045202011-12-23T19:19:00.000-08:002012-01-30T16:50:19.027-08:00El hombre es algo que se palpa, es verso rojo sobre la frente tiesa y pálida de la página. <div><br /></div><div>El hombre es el giro del aire entre lo que se dice del hombre. </div><div><br /></div><div>El hombre es algo que se palpa. De su brazo lo tomas, entre sus manos te carga. Sus manos son tibias y frías, sus pies dóciles, tensos y crudos. </div><div><br /></div><div>Su aliento es agrio, es el hedor de carne y flores muertas. </div><div><br /></div><div>El hombre es un momento del campo o la ciudad. </div><div>El hombre se dobla, se perfora, gime. </div><div>El hombre es un niño que corre asustado.<div><br /></div><div>mas potente que el hambre, su rostro es hambre, fiebre, anhelo por la inyección que lance dagas de luz por sus venas... se enciende su rostro rojo bañado por el reflejo y escalofrío de su propia muerte...</div><div><br /></div><div>El hombre es algo que se adivina</div><div>es huella, sombra, el hombre es sombra púrpura que se diluye en la mirada</div><div><br /></div><div>El hombre es algo que se respira, que se construye con ramas y tristezas </div><div><br /></div><div>El hombre es algo que se respira, poros abiertos, boca abierta, con raíces de sangre sobre el pulmón. </div><div><br /></div><div>El hombre se escribe con la saliva</div></div><div><br /></div><div>El hombre es algo que se bebe </div><div><br /></div><div>que se vende y olvida.</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-1827221759734304520?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-48397627703260291972011-12-23T19:18:00.000-08:002012-01-25T10:28:30.427-08:00los pedazos de nieve se derriten sobre el suéter de lana bajo el humo de la fogata.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-4839762770326029197?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-74847420301103808122011-12-23T19:17:00.000-08:002011-12-23T19:18:28.860-08:00la nieve cae como tachuelas blancas<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-7484742030110380812?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-30007229090589308822011-12-23T19:14:00.002-08:002011-12-23T19:17:26.407-08:00llegó la edad de piedra, la sangre se petrificó, llegó la piedra sin edad a la mirada, llegó la oscuridad al cuerpo sin edad.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-3000722909058930882?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-28167998576633274102011-12-23T19:14:00.001-08:002011-12-23T19:14:45.642-08:00se desmoronan los pedazos de hielo como migajas de pan.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-2816799857663327410?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-63560068416378519392011-12-23T19:11:00.000-08:002012-01-29T11:40:30.715-08:00El sol nos<div>bebe, </div><div>ciega </div><div>y esculpe</div><div><br /></div><div>somos cavernas huecas en las cuales un bicho,</div><div><div>tan fiel como el hombre hizo su morada</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-6356006841637851939?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-50672625259465870352011-12-23T19:07:00.000-08:002012-01-25T08:40:18.461-08:00la aldea de hormigas rojas es un pecho de tierra erguida desmoronándose bajo la lluvia<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-5067262525946587035?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-11147642572073620042011-12-23T19:04:00.002-08:002011-12-23T19:05:31.690-08:00Deja que te cubra en mis manos<div>en el hilo rojo que cruza</div><div>la pobreza de estas paredes</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-1114764257207362004?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-85354340622976609162011-12-23T19:04:00.001-08:002011-12-23T19:04:46.649-08:00somos las puertas donde el ruido blanco del amanecer hizo su hogar<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-8535434062297660916?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-87006536739126921252011-12-23T19:01:00.000-08:002011-12-23T19:03:55.128-08:00retorna lo oculto, es la luna de sangre bajo el disfraz de civilización, <div>ante su luz se dobla y se enrosca el animal herido intentando esconder su</div><div>naturaleza original y pedestre.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-8700653673912692125?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-35964342466337640542011-10-20T15:31:00.000-07:002011-10-20T15:32:22.529-07:00el cuerpo sin tacto,<div>sin huellas</div><div>se muda al retornar la luz</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-3596434246633764054?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-74103564263736016352011-10-20T15:27:00.000-07:002011-12-23T19:07:07.958-08:00cartas abiertas al silencio<div><br /><div>en el sobre de tu mirada</div><div><br /></div><div>sólo se aprecia la esquina donde se dobló mi mirada hacia dentro</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-7410356426373601635?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-5362354814791926562011-03-28T10:12:00.000-07:002011-12-23T18:57:06.937-08:00En un baño con nubes rosas<div> y relámpagos de oro</div><div>sobre olas afiladas y negras</div><div>leo caracteres mandarines</div><div>en la dirección equivocada.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-536235481479192656?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-52438916728823334662011-03-15T11:47:00.000-07:002012-01-25T09:01:56.057-08:00La ola es una sábana de la morgue<br />el átomo partido es veneno,<br />la tierra nos mueve...<br /><br />un grillo frota sus extremidades,<br />una espiga de pasto se agita en las dunas<br /><br />el teatro humano es máscara de espuma<br /><br />Basho y sus haikus estan hechos de sal<br />las olas son los techos de casas perdidas<br /><br />nuestra piel y el mar son hermanos<br /><br />la casa es una lancha sin pescador,<br /><br />las lágrimas son el rostro humano del aire<br /><br />el cuerpo azuloso es la escultura de la asfixia<br /><br />paz o muerte, no lo sé,<br />la canoa de piel<br />el rostro tieso<br />mientras la marea los cubre en su sábana de agua y sal.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-5243891672882333466?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-66955840804093934482011-03-08T12:18:00.000-08:002012-01-25T09:03:10.172-08:00<div><div><br /></div><div>Tras la puerta de tu recámara el perro ladró y gimió sin saber porqué</div><div><br /></div><div> II</div><div><br /></div><div> </div><div>Me dijiste que mi rostro se quebró y agitó, </div><div>que un miedo hondo y hueco cubrió mi mirada</div><div>y te hizo sonreir mas tarde</div><div>mientras su calor te mojó la entrepierna. </div><div><br /></div><div>Te dije que tu boca abierta era una sombra, </div><div>que tu voz era un puente colgante sobre el arrecife, </div><div>que tus gemidos agudos y oscuros fueron</div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>el retorno al precipicio y al caudal</div></div><div>de la piel</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-6695584080409393448?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-62570737359740876042010-06-24T12:42:00.000-07:002010-06-24T12:48:58.620-07:00me dicen que la orilla esta roja,<br />que un oleo ha banado de muerte a la tortuga<br />que el plumaje de las aves esta cubierto por la mermelada del olvido<br />que los peces huyen sin oxigeno<br /><br />El recuerdo ha brotado de los huesos de la tierra<br />como un bacanal de humo<br /><br />una herida sangra en el mar<br />la leche amarga del petroleo fluye<br /><br />la nube negra en la pupila de la catarata humana.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-6257073735974087604?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-82379481558208225192010-06-15T14:38:00.000-07:002012-01-25T10:31:34.924-08:00el aire orea el contorno de la duna sombria<br /><br />la tarde lanza sus ordalias sobre el cadáver del dia<br /><br />la hora cero es un onanismo silencioso sobre la ley quieta del horizonte y la ombría fértil de tu vientre<br /><br />Oliscas mi pecho, los bulliciosos instantes occisos,<br />los años en el omaso del recuerdo<br /><br />"me gusta tu olor" dices de noche,<br />al encender las orobias olvidadas del sexo,<br />ágil y ligera como la llamarada efímera que eres<br />insertada como un dardo en la frente de tu edad<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-8237948155820822519?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-18124799700197546372010-05-23T12:53:00.000-07:002010-06-21T15:01:17.175-07:00se arruga la piel del momento<br />la materia seca se enciende,<br />brilla y sucumbe, primitiva y fatal<br />sangra abortos de humo que crujen<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-1812479970019754637?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-39772139165495922712010-03-27T16:53:00.000-07:002010-03-27T16:54:32.368-07:00<a href="http://www.flickr.com/photos/soyvertice">www.flickr.com/photos/soyvertice</a> <br />Tambien pueden encontrar pinturas y dibujos mios en artworkproject y artelista.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-3977213916549592271?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-41531351922831677902010-03-23T15:25:00.000-07:002010-04-27T10:43:54.108-07:00boca de piedra de cuya garganta brota el flujo de la lluvia<br />buscando, sobresaltada y en embestida<br />el fondo... desde lo alto vapuleando rocas extirpa ramas,<br />emanan de la cuspide oculta<br />los hilos de agua y barro que estallan<br />sobre los arbustos rojos y trozos de la montana<br /><br />El golpe de la lluvia,<br />el cuchillo de la nieve,<br />moja el pecho de su pared naranja con estrias negras<br />lo inerte y muerto transpira vida, se exalta,<br />sufre su verde<br />el coral de musgo enciende a la roca,<br />desde un origen lejano corre buscando<br />la permuta eterna<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-4153135192283167790?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-88331841292221650242010-02-11T10:14:00.000-08:002010-06-21T15:02:44.785-07:00las bocas grasientas de las avenidas<br />las puertas de plomo<br />el humo negro sobre el chasis de acero<br /><br />el cerdo sagrado y el nino<br />la poesia del mimo<br />los perros y los ancianos<br />pariendo rascacielos y mitos bancarios<br /><br />los recuerdos de alambre y trueno<br />tumba y cuna, el grito desesperado,<br />hemorragia de monumentos sin conciencia<br />tatauajes del instante sobre la pared del insomnio<br /><br />no duermes pero produces como esclavo<br />piramides, iglesias, anuncios, fabricas y bancos<br />sobre la viruela gris de casas con techos de aluminio<br /><br />teporochos de basura, de pie, drogados y dormidos<br />sus cabellos tiesos<br />la sangre estancada del medio dia<br /><br />la influenza porcina convirtio a todos en bandidos<br />en Zapatistas con mascaras blancas<br />tapo mil bocas con una aparente pureza<br />quebro el transitar absurdo de las avenidas con sus flemas<br /><br />las parejitas caen sobre los jardines junto al lago como heridas<br />son casualidades del tiempo,<br />batallas eroticas lanzadas en silencio<br />cou de tats del cuerpo sobre la razon<br /><br />tu cuerpo empinado sobre el mio<br /><br />somos anonimos sobre la tierra,<br />sin anillos las caricias se desnudan<br />la mirada se olvida en el rostro<br />El pensar se pierde en la palpitacion<br />se propaga<br />eres cada nervio exaltado<br />el sudor<br />la alegria<br />la saliva compartida<br />el calor<br /><br />buscamos el calor de otro<br />la armonia aritmica entre las caderas y la piel<br />buscamos buscar<br />nos<br />escalar<br />nos<br />libar<br />nos<br />la sal de mi piel en tus labios<br />el oceano de tu cuerpo en mi boca<br />el instante entre el calor y el escalofrio es tiempo,<br />entre el amor y el abandono, el cauxicalli,<br />solemos dejar de ser su coyuntura al sufrir el vertigo de su ritmo<br />hasta volver a encontrarnos<br />al herirnos<br /><br />las aguas negras sobre las avenidas<br />el camion de bomberos es una lancha roja<br />una lengua encendida en la boca oscura de Tecatzlicopla<br />el viento empuja la contaminacion como una caricia<br />y se asoman los volcanes<br /><br />sobre el pasto donde se abrazan las parejas perdidas<br />suspiraban desnudos los antepasados,<br />corrian ninos y mujeres,<br />un pie descalzo de cobre,<br />la sangre humana de guerras y sacrificios,<br />de soldados y generales uniformados,<br />espada y rifle<br />ahora narco y militar: sabes?<br /><br /><em>este es un pais sin cabeza</em>.<br /><br />En el lago de Chapultepec se celebra un rito secreto<br />los arboles se invierten, el vuelo abstracto y veloz de los colibries pinta la tarde y<br />la pareja se hunde junto a su reflejo que se besa<br />bucando la frontera del recuerdo<br />y el despertar.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-8833184129222165024?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-14084959473621092062010-02-09T17:21:00.000-08:002010-04-27T15:51:20.136-07:00Somos paraisos de agua (de sangre) en movimiento<br /><br />la mirada es el marco de una puerta vacia<br /><br />hueca<br /><br />ya no esta tiesa o fria,<br />simplemente se undio, se seco,<br /><br />tormenta y silencio<br /><br />el sexo y la muerte<br />un suspiro que se escucha y se dispersa<br /><br />palpitacion endurecida<br /><br />Te pareces a otros que dejaron las huellas de sus miradas en mi pecho<br />que me dijeron: te espero<br />en un abrir y cerrar de ojos<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-1408495947362109206?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-37080534477475549042010-01-14T16:36:00.000-08:002010-04-27T10:58:22.072-07:00una gruta inerte<br />una perturbacion de losas volcanicas<br />manchadas por capas de nieve...<br /><br />el sol que lame los cristales de hielo<br />entre los muslos petrificados<br /><br />sufrir por tan poco...<br />o mas por mucho menos...<br />hay amores que solo se borran al olvidarlos<br /><br />edio, barro y lagrima de lo desaparecido<br /><br />La absurda imagen de un militar plantando un arbol en lugar del cadaver de un nino<br /><br />un arbol muerto de pie en cuyas ramas huecas sopla sus gemidos atormentados el viento<br />que ya no escuchare.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-3708053447747554904?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-79893295719909347412010-01-13T16:46:00.000-08:002010-02-04T11:30:52.153-08:00...y llegas tarde,<br />blanca y muerta como la pureza<br />sin razgos<br />sin sombras<br />liquida, transparente y sin aliento como el sexo despertino.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-7989329571990934741?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-168916046938432262010-01-06T14:33:00.000-08:002010-01-06T15:29:10.385-08:00Es producto de una cirugia,<br />como un arco de piedra el hueso<br />brincaba del tabique hasta que el cuchillo<br />del cirujano la amoldo,<br />la hizo pequena como los pechos que suspiraban bajo la ropa,<br />como sus ojos negros<br />de arrecife y lujuria<br />y salto la mujer de su cuerpo esbelto como un exorcismo de hambre<br />como todas las demas modelos,<br />y su risa se abrio como una nuez cascada<br />y su vagina como un durazno partido a la mitad.<br />Vendio revistas al saber como caminar por la playa,<br />se cundio de lodo y arena, sus piernas espigadas y esbeltas<br />se amarraron a las caderas de uno y otro macho<br />viajo por el mundo<br />en aviones que se insertaban como supositorios en las nubes<br />(no hablemos de los supositorios rosas)<br /><br />las letras que leia eran rojas,<br />rojas las palabras de Sabines<br />rojas como la sangre o un semaforo<br />o un atardecer<br /><br />Pero todo empezo en ese quirofano<br />en que la adolescente y su piedra de nariz<br />quedaron irremediablemente separadas.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-16891604693843226?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-89547089911145913152009-12-01T13:29:00.000-08:002009-12-17T13:21:08.855-08:00Raptos de luz,<br />el parto de la soledad<br />surge entre nosotros<br />a diario.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-8954708991114591315?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-82775121320463840922009-10-31T11:49:00.000-07:002010-06-21T15:06:05.867-07:00nace la columna industrial<br />lame la lava el flujo interior,<br />palpitas vida<br /><br />tus pies desnudos corren<br />por las calles<br /><br />si eres nina<br />el maquillaje del aceite se derrama<br />sobre la cara blanca de la cal<br /><br />si eres anciana<br />las hojas cenizas del smog y las puertas prostitutas<br /><br />si eres nino<br />el arte perfecto del perico politico<br /><br />la ropa esta tendida y ahorcada en las azoteas<br />se abrazan como amantes el zacate y sus nudos<br /><br />la ropa interior se rinde en actos confesionales<br /><br />flores y polvo<br /><br />el olor a todo y a nada,<br />a mierda y escape,<br />axila o angustia,<br />humedad o sangre<br />a sonrisa muda<br />yo me lavo la frente con la flor del pasado<br /><br />la lluvia por las tardes todo moja<br />tribus de taxistas navegan el reflujo<br />pero no conocen nuestra ruta<br /><br />se deslizan las viboras de neon<br /><br />las indias en una esquina oscura con sus ninos mocosos<br />tirados sobre sus rebosos extendidos sobre la piel gris de la ciudad<br /><br />De que cumbre bajaste?<br />tus suenos marchitos, espectros de piedra en tus miradas<br /><br />un siglo o un momento<br />en los ojos negros de un nino<br />que me mira decidiendo algo<br /><br />la bala<br />el tambor<br />la cadera<br />la lengua tibia<br />de un perro<br /><br />el pajaro muerto<br />el actor<br />las voces que gritan "Dinero"<br />la mirada arrugada de un campesino<br />cargando el peso del olvido<br />en sus manos grises<br /><br />la ciudad<br />se hunde y tiembla<br /><br />eramos origen y vida<br />cuando el sexo lo pensamos tantrico<br />porque asi era la edad de la sangre,<br />ahora sabemos que el cuerpo es solamente<br />el cuerpo, o lo sabemos? Lo es?<br /><br />De nuevo esta ciudad:<br />el sol nace sobre la cuenca<br />entre los muslos sudorosos de dos mitos:<br />la silueta de la anciana dormida y blanca<br />y el calvo que ahora humea despojado de sus nieves.<br /><br />El sol en lo alto perfora el cielo como una 'O' de luz sin eternidad<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-8277512132046384092?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-17494222937703634312009-10-31T11:23:00.000-07:002009-11-04T11:53:47.617-08:00me bano<br />en este rio sin memoria<br />en sus olas muertas<br />rodeado por sus corrientes alteradas por la presa cercana,<br />transformadas en espasmo electrico, frontera, separacion, luz y<br />arrecife de realidades,<br /><br />un sistema nervioso para ciudades sin columna vertebral<br /><br />Que ciudad tiene vertebras en su columna?<br />Que ciudad no suda basura?<br /><br />Pero aqui<br />en estas aguas sin memoria<br />donde las olas son chozas liquidas y gitanas<br />veo al sol morir sobre el desierto<br />las figuras de los ninos, de sus padres y madres<br />se esfuman, sombras antiguas y perpetuas<br />en la superficie plateada del rio<br />que fue arquitecto y mordida salvaje,<br />vena expuesta<br />y morada del suspiro ancestral.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-1749422293770363431?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-39489701511199369732009-10-14T19:49:00.000-07:002009-12-07T12:51:14.740-08:00No olvidare tus pechos indigenas<br />tu rostro de piedra sufrida<br />tu nino en brazo, en cuya frente se entierra una bala tres dias despues,<br />corres por la selva despojada,<br />huyendo desnuda de tu casa hecha una catedral de fuego, luminosa y vital,<br />sobre sus escombros los paramilitares celebran sacrificios humanos,<br />huyes del hambre y del racismo neoliberal,<br />para que un cacique mas<br />firme un nuevo tratado con tu sangre.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-3948970151119936973?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-90921707306735449612009-10-13T11:31:00.000-07:002009-10-14T12:11:18.101-07:00El machete quiebra el cascaron de la razon<br />que corre sobre las dos rajadas del craneo de una cabra<br />los sesos desnudos resbalan entre los dedos del cocinero<br />en la esquina<br /><br />ya no es vida y es vida,<br />el esofago de su muerte cercana golpea tu pecho flematico<br /><br />somos casa de carne y grasa<br />el pellejo de otro dia.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-9092170730673544961?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-18430447957640566922009-10-13T10:52:00.000-07:002012-01-02T11:04:19.728-08:00No existieron soledades<br />sol o soledad y arde<br /><br />fue refugio vano<br />cítara de un fuego primitivo<br />que flotó triste sobre el río encarnado<br /><br />al son del látigo de la primera llama funeraria que tronó besos al aire<br /><br />a mor tal paso sin fe<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-1843044795764056692?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-8834491694361528222009-10-12T13:37:00.000-07:002009-10-13T10:47:00.795-07:00del sueno roto<br />solo el llanto<br />la sangre corrio enlutada y fria<br />en la hendidura que esconde el brazo<br /><br />La ruta dolorosa se inclino sobre si misma<br />se desnudo ocultandose<br />donde las mareas escoran a ciegas.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-883449169436152822?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-19025626286898183062009-09-28T14:21:00.000-07:002010-06-21T15:04:25.043-07:00flores cenizas, las redes de nuestra piel atrapan al pez sagrado del instante en el mar abierto de nuestra sangre humana.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-1902562628689818306?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-29382940505135170262009-09-28T14:14:00.000-07:002009-10-14T12:10:15.159-07:00La sangre engrapada en la hoja verde de su pierna enferma<br /><br />los algodones rojos son ovejas sacrificadas<br /><br />los labios de la anciana se secan<br />las sondas escupen vino<br /><br />y el narcotico transforma la caricia de su hija en el manoseo de una sombra extrana<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-2938294050513517026?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-51450502137336669352009-09-28T14:12:00.000-07:002012-01-25T09:05:26.703-08:00Velero indiferente del anonimato<br />nube que asfixia la luz del recuerdo<br />ancla de embarcaciones vacias<br />aguas huérfanas<br />bañan el rasgo inquieto y sin calendario<div>del rostro que pierde la fe de reconocerse</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-5145050213733666935?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-7083320435018461702009-09-11T12:52:00.000-07:002009-09-18T15:20:52.384-07:00Paginas amplias, mias,<br />sin convulsion o lineas,<br />con olor a papel impreso<br />definido por el tatuaje que agujera el cincel de mi pluma sobre su blancura:<br />calles pensantes, esqueletos de tinta que construyen signficados,<br />presencias transmutando letras.<br /><br />Esta sabana blanca lleva la impresion de mi cuerpo<br />el eco y reencuentro de historias ya narradas ocultan un significado nuevo en nuestras voces: temperatura y cambio, un organo malsano o libre<br /><br />Tal vez esta noche resuma una epoca o la deje atras,<br />porque tal vez lo que soy y lo que tu eres exime lo que somos o llegamos a ser.<br />El marco de un vivir es una hoja de papel en blanco,<br />fue arbol, ahora es sabia o semen transparente de un pensar<br />Lo que se deja es tan enigmatico como lo que se encuentra- dicen.<br /><br />Las ausencias entre las palabras hieren e iluminan<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-708332043501846170?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-74067972302238533992009-09-01T10:17:00.000-07:002009-09-10T19:42:01.384-07:00vertice que traza la boca en silencio<br />las yemas de los dedos son puntas del compas<br />semicirculo de humedad entre los muslos<br />el verbo solitario desciende la enrredadera del pubis<br />empapado en el calor arquitectonico del templo de la labia<br />se recrea un angulo organico y perfecto<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-7406797230223853399?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-25344580020175006182009-09-01T10:15:00.000-07:002009-09-01T10:17:32.574-07:00sobre su pecho<br />como caracol de mar<br />hueca y desnuda<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-2534458002017500618?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-6508764939408931372009-08-31T14:05:00.000-07:002009-09-09T17:55:31.308-07:00Voces tibias y tristes del bluegrass,<br /><br />la de ella<br />es un ahullido que pellizca la piel arrugada y arida<br />la de el es grave y mesurada<br />escarbada del seno negro de las minas...<br /><br />manjar de coyotes, fiebre de penumbras,<br />voces solares, diminutas y eternas<br />perdidas entre las cuerdas de un banjo<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-650876493940893137?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-87578307824200304272009-08-31T13:54:00.000-07:002010-08-15T21:30:03.981-07:00tu espalda es pagina<br />que se dobla<br />es arco y cascada<br />que empuja el tiempo<br /><br />tu ropa se desprende<br />como la pasta de un libro<br /><br />bajo la regadera tus senos pintan<br />el camison empapado<br />como la bolsa de te<br />que oscurece a la servilleta<br /><br />mis labios que te beben son<br />un par de canoas que desembarcan<br />en las islas de tus pechos<br /><br />los recuerdos te esculpen<br />como al templo de piedra<br />las lenguas verdes de la selva<br /><br />te estiras como un arco de barro humedo<br />me sacudes con desesperacion<br /><br />aire, respiracion, urbe de sentimientos<br /><br />aovan<br /><br />bajo tus parpados cerrados<br /><br />el sol del medio dia bana tu espalda desnuda,<br />la paja de tus vellos<br /><br />pienso en campos dorados de trigo<br />bajo el calor de tu cuerpo<br /><br />momentos antes de la separacion.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-8757830782420030427?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-16234686195442603242009-08-26T13:29:00.000-07:002009-10-06T12:11:12.325-07:00"Le pongo un freno al corazon" dijiste<br /><br />Desde cuando? El licor seminal.<br />Desde cuando? La vida en menguante<br />desde el origen... "<em>la piensan madre pero es tumba"</em>- Mexica<br />silencio bioelectrico<br /><br />la cera cubre la piel purpura,<br />los labios y las unas palidas, pensantes,<br />la ausencia de tu mar rojo<br />crea un fango en las partes bajas<br />con lentitud y paciencia.<br />El otro rostro del tiempo es la lividez.<br />Las manos y los pies se encienden azul piedra<br />azul mar, simplemente azul,<br /><br />mientras tus ojos se unden lentamente en tu cara , ojos tiesos<br /><br />rigidez cadaverica<br /><br />La piel es el mimo de marte, se enrojece.<br />La sangre es un desecho, un estanque donde mueren las aves.<br /><br />Observa el Tao, la tension maxima, el sol en su zenit,<br />mientras soplan los elementos de un retorno imposible<br /><br />pasa un dia<br />el cuerpo pierde sus barreras, sus separaciones,<br />fallecen los espermas<br />se seca la leche transparente y erotica,<br />la potencia que lleno los deseos a diario<br /><br />el corazon dejo de latir<br />pero pasaron tantas etapas para que muriera el sexo<br /><br />Piensas que morir es un abrir y cerrar de ojos?<br />Quedate con tus muertes, todas,<br />el verde azul se esparce de tu cabeza al cuello<br />hasta dejarte irreconocible,<br />Tormentas fetidas de gas hinchan el cuerpo<br />grotesco creces como un sol viejo<br />estallan ampollas en la piel, verrugas, tormentas solares,<br />goteas, despides amarguras<br />se desintegra toda la identidad pero aun es tuya<br />la tension se vence y te cuajas<br /><br />tres semanas pasan, te secas, revienta la piel<br />grietas hondas se insertan en tu cuerpo<br /><br />el cabello y las unas las podria arrancar un nino<br /><br />nadie triunfa<br /><br />la larva come y se recrea sobre los islotes de carne de un paraiso oseo<br /><br />morir es un momento prolongado de vida<br />la conciencia es un parpadeo de la historia<br /><br />dijiste: "Pongo freno al corazon"<br /><br />invito al estancamiento y edio,<br />que asi como lo que se ama y se pierde<br />se vive a solas<br />en un silencio interno<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-1623468619544260324?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-69958421899601752552009-08-25T10:10:00.000-07:002010-06-21T15:12:32.856-07:00y se abren los universos a otros<br />los mismos secretos flamantes, las almejas nuevas,<br />los libros ineditos con su plástico protector bajo el filo de la navaja recién afilada,<br />el éxodo se vuelve génesis y el génesis éxodo,<br />los personajes llevan el mismo nombre: tú y yo,<br />mujer y hombre se besan la boca,<br />se abrazan,<br />la soga de sus cuerpos crean los antigüos nuevos nudos<br />y se despiertan con el sabor del sexo en la yema de los dedos<br /><br />semen y ovario<br />abandono y recuerdo parcial,<br />como todos los recuerdos incompletos<br /><br />bombas de luz estallan en la oscuridad<br />bastones de luz unen electricidad y aire<br />neurona y aliento<br />edad y pensamiento<br /><br />balas de lluvia salpican polvo<br /><br />adulterio y niños<br /><br />el granizo muere sobre los techos de aluminio<br />los perros fieles e inútiles ladran desesperados<br />ladran por necesidad<br /><br />luz y sombra<br />caos, creación y sufrimiento<br /><br />de ser caos, soy tiempo<br />de ser tiempo me vuelvo caos<br />giro y danzo, como la tierra<br />oscura y luminosa, líquida y con fuegos inquietos en su centro<br />rocas cámbricas, ríos secos, con arbustos y piedras lisas<br />carreteras que siguen el patrón sinuoso de los cerros<br />yo también sigo, a pie o en coche, el vacío de sus formas<br /><br />los jóvenes americanos se enlistan a la guerra: de Arizona y Nuevo Mexico, de Detroit y Houston... cocechas del getto y la pobreza, el labado de cerebro de su sociedad,<br />el precio de un titulo universitario se compra con el cadaver de un enemigo pobre.<br />Regresan en cajas, cojos, con sombras en sus rostros y pesadillas como estacadas al pecho.<br /><br /><em>we are so proud of our troops</em><br /><br />Guerras o negocios, depende del punto de vista.<br />pero los personajes llevan el mismo nombre: tú y yo<br />golpes, penetraciones, asfixia, mutilacion, orines, informacion forzada.<br />se aprisiona<br />el iris de las palomas blancas tambien es rojo no importando el color del plumaje.<br /><br /><em>we need to be protected</em><br /><br />Borran los nombres del codigo penal<br />los documentos no sangran o tienen conciencia:<br />Solo siguen ordenes. Son los militares perfectos... las putas perfectas<br />Un dia el documento soluciona todo, <em>dice </em><em>que no hay evidencia</em><br />pintemos la escuelita en Acteal, <em>no hay evidencia</em><br />quememos los zapatos y ropa de la plaza en Tlatelolco, <em>no hay evidencia</em><br />cambiemos de nombre, del PRI al PAN, Graciela ahora se llama Aurora<br />y el tratado de libre comercio nos libera de la responsabilidad moral.<br />Por fin!<br /><br />la vida, el deseo y la guerra son carrusel de nombres<br /><br />Un niño en Afganistan recoge un juguete que estalla en sus manos,<br />sus padres buscan el cadáver despedazado sobre la tierra y sus tumores,<br />aqui esta la mano,<br />un pie todavia viste el tenis enpolvado y sangriento,<br />Lo recuerdas Jaret? Era mas que tu hijo.<br /><br /><em>Era mas que tu hermano Mohamed</em><br /><br />La bomba centrifuga de la tecnologia impulsa de su rotatorio invenciones mas efectivas para asesinar... a buen precio,<br />los niños juegan con los cráneos de sus padres, las protestas por la paz alzan sus banderas<br />y la razón y el caos conversan entre gases lacrimógenos<br />mientras religiosos, reporteros y políticos se visten de poetas de sus propias ironías<br /><br />los economistas repasan los números y porcentajes, el deficit y las listas de ganancias<br />¿Aún dudas quién destruyó al cro-magnon?<br /><br />pero no siempre y no en todas partes<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-6995842189960175255?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-87261317240672518262009-08-24T18:58:00.000-07:002009-10-31T11:10:21.374-07:00Piedra e historia.<br />El poema<br />recitado<br />se calcina<br />en la lengua muda<br />y blanca<br />de la página<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-8726131724067251826?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-80731194767104013862009-08-20T13:18:00.000-07:002009-10-14T19:42:11.439-07:00Fue tan sólo una foto pero no necesito abrir el libro<br /><br />la india se lanzó sobre el militar<br />él dio un paso atrás y esquivó sus brazos<br /><br />negó su abrazo mortal<br />reconociendo que lo que no se mata aquí se olvida...<br />para despues matar<br /><br />Acteal,<br />pretender,<br />soslayar,<br /><br />irse<br /><br />no necesito la Hojamarga Juan Bañuelos para sentirme tan liviano como la página<br />que recibe mis palabras y sus latidos<br /><br />para acatar el reflejo de los nidos vacíos<br />en sus miradas perdidas mas fijas que una fecha.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-8073119476710401386?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-5774204594082133162009-08-17T19:42:00.000-07:002009-08-30T13:36:03.170-07:00Tu voz seduce mi sangre, el coro es un lamento<br />al compás de un jazz latino que rompe la meditación,<br />la trompeta es aire que estalla<br /><br />granadas como gorriones en vuelo, bayonetas que agujeran la piel,<br />niños muertos como moscas en el patio<br /><br />tus melodías se alzan, carpas, fiestas, templos de un circo que agudiza<br />los nervios de la piel encrispados<br /><br />Lilith y Eva son una<br />Adán y la víbora son hermanos<br /><br />arenoso lenguaje que asecha<br />nómadas del instante, alambres y pergaminos sangrientos<br /><br />páginas de polvo<br />la risa de niños carbonizada suspendida en las corrientes negras del viento<br /><br />Regreso a tu voz errante, a tu lenguaje judio,<br />regreso con dos ceniceros que recogen los dias que mueren como un cigarro entre los labios de tu danevén moderno<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-577420459408213316?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-76796948297274432292009-08-17T18:53:00.000-07:002009-08-20T16:39:19.393-07:00Esta narcosis fue máscara basáltica<br />fue arruga<br /><br />fue noche que escondió el día como la almeza su centro amarillo<br /><br />todo fue potencial y recuerdo, nada está aquí<br /><br />por las calles los raptos continuan, las decapitaciones del instante<br />todo surge a lo lejos sin mostrar lo que es<br /><br />sólo sus ausencias nos hablan<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-7679694829727443229?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-74447601138776570192009-08-04T16:57:00.000-07:002009-09-10T19:48:35.180-07:00En lo alto tu rostro,<br />satisfecho y sonriente<br /><br />tus rizos dorados<br />tus pechos de carne y vida<br />y el cuerpo oscilante sobre mis caderas<br /><br />te prendes de un clímax y sonríes como eclipse<br />mientras el cartucho de la noche vacía los capilares de mis deseos otarios<br /><br />la célula de una luna roja se incrusta sobre la célula de un cielo temprano<br /><br />y al amanecer bajo el obraje ortivo,<br />plena sobre la almohada y respirando hondo, duermes<br /><br />mi mirada te recorre construyendo un orfanato de anhelos:<br /><br />perros callejeros, cruzas plebeyas,<br />barrenderas que levantan con sus escobas las alegrías gastadas en las plazas de la historia<br /><br />recojo el pantalón y la camisa (mis silenciosos muertos) del suelo de tu recámara<br /><br />dejo la colcha tirada, el desorden que no pierde su dimensión<br /><br />y atravieso la puerta de tu casa sin hacer ruido,<br />la reja eléctrica<br />oreando la tristeza de haberte amado (aún te amo)<br /><br />... a lo lejos, la pirámide del pueblito<br />el centro y sus cúpulas barrocas,<br />los arcos del acueducto<br />y el ruido del tráfico del transporte público a mis espaldas.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-7444760113877657019?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-19044409159517999642009-07-29T14:21:00.000-07:002009-07-29T14:26:46.450-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_kNZPoGyg2mw/SnC9uQwDvaI/AAAAAAAAAEw/ouggPp5Flak/s1600-h/Edad,+Cuerpo+y+Misterio.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363995758666431906" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 294px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_kNZPoGyg2mw/SnC9uQwDvaI/AAAAAAAAAEw/ouggPp5Flak/s400/Edad,+Cuerpo+y+Misterio.jpg" border="0" /></a><br /><div>Oleo sobre lino. De la serie con el mismo nombre: Edad, Cuerpo y Misterio. Andrés Orlowski.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-1904440915951799964?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-84115699121437239522009-07-15T15:18:00.000-07:002009-10-13T11:36:30.820-07:00huellas en el agua, sombras de agua y telarañas de luz en la alberca<br /><br />mi cuerpo se disuelve<br />el agua fría y tu vagina peltada<br /><br />nuestros dos cuerpos flotan, sin peso,<br />nuestras caderas nos salpican,<br />el salmon a contra corriente<br /><br />sin nombres, como un sueño<br />no somos mar, no somos olas,<br /><br />pero nuestra amorosa desnudez flota tranquila sobre la boca abierta de la alberca<br /><br />Te llevo entre mis brazos sobre las lenguas líquidas y traslúcidas.<br />tus pechos de lluvia, tu cuerpo tostado,<br />tus cerros nevados sobre tu piel morena.<br />tus nalgas blancas como la sal vacilan de un lado al otro<br />las lineas de tu bikini implantan coordenadas borrosas en el mapa de tu espalda proponiendo liensos abstractos sobre tu piel<br /><br />como fetos sin madre flotamos en un vientre de cloro y agua<br /><br />y recién secos, de vuelta en el lecho, ciegos y suspirando como en el primer dia, nos perdemos al mismo tiempo en una llamarada solitaria.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-8411569912143723952?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7114789575580619299.post-76801738696519506322009-06-18T19:08:00.000-07:002009-12-19T12:09:16.831-08:00... palabra sin domicilio,<br />palabra que gime, con genitales<br />palabra que ignora ser palabra<br />roja, tal vez negra,<br />palabra sin esperanza<br />palabra dura como la semilla del aguacate<br />palabra de hierro y aluminio<br />de acero y cemento<br />de árbol y jazmín<br /><br />vértigo vital de la palabra visceral,<br />vitral rojo de tu casa de campo, vaginal, sexo de amapolas francas<br /><br />fraguar, urdir un instante en el pulmón de esta vida<br />es abrir realidades que saben lo que es el tiempo<br />respiración, urgencia de cientos de órganos<br /><br />la luna alumbra la espalda de los montes nevados<br />su luz rasgada por las navajas negras de los pinos<br />y la asmática gime como un asno desesperado<br /><br />el sol que se enroscó y se olvida pintó sombras mortecinas<br />sobre la carretera que atravesamos a 120 kilómetros por hora<br /><br />hay fumarolas en la boca<br />hay humo y fuego bajo el sartén de una india<br />hay un eclipse de teflón que duplica la neblina etérea de las cumbres<br /><br />hay tumores cancerosos, presencias que escupen pedazos de pulmones como fósiles de piedra enterrados en lecho del mar<br /><br />la tierra se crispa y se sume en el saber<br /><br />viaja sin saber a donde como la palabra<br /><br />roja la reja de la idea,<br />sufre y envejece, estéril y artrítica,<br />se retuerce con ojos oblicuos<br />te mira, se ríe, risa amarga y sabia que sabe e ignora,<br />risa de palabras<br />se escapan entre sus manos,<br />el hueso tergiversado del tiempo les otorga forma<br /><br />Sin domicilio<br />tengo tantos<br /><br />nuestras vidas atascadas de domicilios<br />como la corteza de un árbol tapizada de rojo por mariposas antes de partir<br /><br />calles y números, sábana y cortina, almohada y piel,<br /><br />la cocina y la recámara se transforman en templos de sacrificios diarios<br /><br />volvemos a ser básicos,<br />sin pensamientos me siento desnudo en el excusado frente a la ventana con vista al sol. El sol se eleva sobre las azoteas<br /><br />Llegué a conocer un domicilio frente a la jacaranda<br />Alejandro a los nueve años se abrió la frente ahí con una piedra<br />brotaron cascadas de sangre, soles de miradas, vientos enterrados<br />en los ojos de su abuela la portera<br /><br />cicatrizó la frente de Alejandro<br />cortaron la jacaranda con sierra eléctrica<br />ausencia de flores purpura<br />el rostro de la portera cuarteado y sus cabellos lisos y blancos<br /><br />conocí jardines donde crecieron los picos blancos de los alcatraces y graznaron<br />graznidos erizos que arañaban las páginas de las noches<br /><br />sin sol y sin luna<br /><br />Pepe, esquizofrénico, se quitó el pato blanco que le colgaba de la cintura<br />y desnudo, velludo, como una malesa de vellos se defecó por los pasillos de la casa<br /><br />las tías lo amarraron a la silla ortopédica de la sala <br />como yunque lo encontraron de cabeza y con la silla encima<br /><br />ríe, ¿Porqué no?<br /><br />Ejército de palabras y dias de paz porque los hay<br />azules como la amplitud cruel del cielo en el desierto<br />Sonora al sur, al norte las chimeneas nucleares<br />la vida con su centro partido,<br />eructos de patriotismo y ejércitos de palabras<br />que construyen murallas de arcilla<br /><br />el poder del estado y el individuo sin poder<br /><br />mensajes incompletos, desechos verbales en las pantallas azules de un café cibernético<br /><br />hay que celebrar lo que no se habla<br />lo que otorga forma a lo que no se habla<br />esta raza de palabras que te estrechan las manos,<br />que empapan tus ojos y les llamas vida<br /><br />Bajo las calles y avenidas el metro subterráneo,<br />la linea de transporte azul es arteria que corre bajo el suelo del zócalo,<br />es ataúd movil con gargantas humanas que ríen y pechos que sudan<br /><br />Me dijo un familiar:<br />Nací sin padre. Mi madre se sentó y me escupió al mundo.<br />mira mis piernas de pájaro, mis ojos de trapisondista<br /><br />Me dijo, no tengo domicilio.<br />Le dije, no tengo domicilio.<br /><br />Llegaste mujer a un instante,<br /><br />ensortijaste tus manos en mi pecho buscando la raíz de mi vida y sin saberlo la encontraste latiente y dispuesta<br /><br />arruga naciente a la orilla del parpado<br />voz de niña, pechos pequenos y caderas anchas de madre<br />los ojos un par de lagunas azul cobalto<br /><br />Llegaste a un breve tiempo y destiempo que llamamos <em>casi nuestro</em><br /><br />Nos esperamos en la congestión de destinos de las salas en los aeropuertos<br /><br />Vivimos desnudos las turbias depresiones de un verano y sus relámpagos<br /><br />Estas palabras de atardeceres fríos llevan vientos que arrancan las letras del invierno<br /><br />Te confesaré algo sobre las residencias de cemento y ladrillo, de sus actas,<br />yo no les hablé de tí cuando los soles de las tardes se doblaron como hermanas empujadas por el oleaje del tiempo<br /><br />gota de ausencias<br />gota de encuentros<br /><br />gota de lodo y sangre<br /><br />Los mercados por la mañana están salpicados por el alba de cientos de voces,<br />de cientos de apetitos y un hambre con mil bocas,<br />y sobre su dilapidar continuo<br />tus miradas silenciosas y tu brazo como sabia víbora enredado sobre la rama de mi brazo<br /><br />tu silencio me dijo:<br /><br />ama<br /><br />y amé...<br />y mis recuerdos de <em>nosotros</em> se tornaron en un par de heridas abiertas<br /><br />Aquí lo sucio y el derroche continuo se sientan en bancas angostas,<br />rozan la piel, compiten por espacio el muñeco de plástico y los pedazos de res,<br />el miembro arrancado y la cabeza de un cerdo sin ojos, la galeria culinaria,<br />nos alimentamos entre todos,<br />el cuchillo y la carne desollada,<br />el licuado, la fruta madura, la hierba verde y la seca<br />el maíz y su calvicie de semillas amontonadas como cráneos frente a una pirámide<br />donde emanan mitos de concreto, de dinero, edad y pareja<br /><br />Esta palabra deshilvanada tiene sangre, pensamientos y aliento,<br />sabe a olvido, a escape de automóvil, a mugre y amor<br /><br />Esta palabra me habló, me amarró a un viento oscuro<br /><br />se pierde en la noche de los que quedan y los que se van<br /><br />palabra que duele,<br />nos recoge en sus puños de asfalto<br />nos da forma, palabra tras palabra,<br />en la repetición de las fábricas<br />en el laberinto del dígito<br />en las copas de los árboles<br />y en las raíces rojas que cuartean<br />las calles de nuestras vidas<br /><br />palabra que busca cerrar el círculo que empezó con la concepción.<br /><br /><strong><em>- Andrés Orlowski. Nuevo México, Arizona, México D.F. 2008-09</em></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7114789575580619299-7680173869651950632?l=andresorlowski.blogspot.com' alt='' /></div>Andrés Orlowskihttp://www.blogger.com/profile/03102912335629541791noreply@blogger.com0