Paginas amplias, mias,
sin convulsion o lineas,
con olor a papel impreso
definido por el tatuaje que agujera el cincel de mi pluma sobre su blancura:
calles pensantes, esqueletos de tinta que construyen signficados,
presencias transmutando letras.
Esta sabana blanca lleva la impresion de mi cuerpo
el eco y reencuentro de historias ya narradas ocultan un significado nuevo en nuestras voces: temperatura y cambio, un organo malsano o libre
Tal vez esta noche resuma una epoca o la deje atras,
porque tal vez lo que soy y lo que tu eres exime lo que somos o llegamos a ser.
El marco de un vivir es una hoja de papel en blanco,
fue arbol, ahora es sabia o semen transparente de un pensar
Lo que se deja es tan enigmatico como lo que se encuentra- dicen.
Las ausencias entre las palabras hieren e iluminan
No hay comentarios:
Publicar un comentario