viernes, 23 de diciembre de 2011
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si aprender de la soledad y el desprendimiento es parte del propósito de vivir y morir, es fácil declarar como locura lo que el ser humano hace con su vida.
El hombre es algo que se palpa
El hombre es algo que se palpa, es verso rojo sobre la frente tiesa y pálida de la página.
El hombre es el giro del aire entre lo que se dice del hombre.
El hombre es algo que se palpa. De su brazo lo tomas, entre sus manos te carga. Sus manos son tibias y frías, sus pies dóciles, tensos y crudos.
Su aliento es agrio, es el hedor de carne y flores muertas.
El hombre es un momento del campo o la ciudad.
El hombre se dobla, se perfora, gime.
El hombre es un niño que corre asustado.
mas potente que el hambre, su rostro es hambre, fiebre, anhelo por la inyección que lance dagas de luz por sus venas... se enciende su rostro rojo bañado por el reflejo y escalofrío de su propia muerte...
El hombre es algo que se adivina
es huella, es sombra que se diluye en la mirada
El hombre es algo que se respira, que se construye con ramas y tristezas
El hombre es algo que se respira, poros abiertos, boca abierta, con raíces de sangre sobre el pulmón.
El hombre se escribe con la saliva
El hombre es algo que se bebe
que se vende y olvida.
.
llegó la edad de piedra, la sangre se petrificó, llegó la piedra sin edad a la mirada, llegó la oscuridad al cuerpo sin edad.
El Desierto
El sol nos
bebe,
ciega
y esculpe
somos cavernas huecas en las cuales un bicho,
tan fiel como el hombre hizo su morada
Deja que te cubra
Deja que te cubra en mis manos
en el hilo rojo que cruza
la pobreza de estas paredes
Exotérico
retorna lo oculto, es la luna de sangre bajo el disfraz de civilización,
ante su luz se dobla y se enrosca el animal herido intentando esconder su
naturaleza original y pedestre.
jueves, 20 de octubre de 2011
Cartas Abiertas al Silencio
cartas abiertas al silencio
en el sobre de tu mirada
sólo se aprecia la esquina donde mi vista se dobló hacia dentro
lunes, 28 de marzo de 2011
Lectura en la pared.
En un baño con nubes rosas
y relámpagos de oro
sobre olas afiladas y negras
leo caracteres mandarines
en la dirección equivocada.
martes, 15 de marzo de 2011
Japon 8.9
La ola es una sábana de la morgue
el átomo partido es veneno,
la tierra nos mueve...
un grillo frota sus extremidades,
una espiga de pasto se agita en las dunas
el teatro humano es máscara de espuma
Basho y sus haikus estan hechos de sal
las olas son los techos de casas perdidas
nuestra piel y el mar son hermanos
la casa es una lancha sin pescador,
las lágrimas son el rostro humano del aire
el cuerpo azuloso es la escultura de la asfixia
paz o muerte, no lo sé,
la canoa de piel
el rostro tieso
mientras la marea los cubre en su sábana de agua y sal.
el átomo partido es veneno,
la tierra nos mueve...
un grillo frota sus extremidades,
una espiga de pasto se agita en las dunas
el teatro humano es máscara de espuma
Basho y sus haikus estan hechos de sal
las olas son los techos de casas perdidas
nuestra piel y el mar son hermanos
la casa es una lancha sin pescador,
las lágrimas son el rostro humano del aire
el cuerpo azuloso es la escultura de la asfixia
paz o muerte, no lo sé,
la canoa de piel
el rostro tieso
mientras la marea los cubre en su sábana de agua y sal.
martes, 8 de marzo de 2011
para Luisa
Tras la puerta de tu recámara el perro ladró y gimió sin saber porqué
II
Me dijiste que mi rostro se quebró y agitó,
que un miedo hondo y hueco cubrió mi mirada
y te hizo sonreir mas tarde
mientras su calor te mojó la entrepierna.
Te dije que tu boca abierta era una sombra,
que tu voz era un puente colgante sobre el arrecife,
que tus gemidos agudos y oscuros fueron
el retorno al precipicio y al caudal
de la piel
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